По причине, без причины
не рыдают зря мужчины
и скупа у них слеза,
увлажнившая глаза.
А разболтанное время
ищет место для полемик
и срывается на крик:
до чего ты сух, мужик!
Да не сух он, а привычен
к боли, к воинскому кличу,
к плачу, к стону, и вдвойне
к напряжённой тишине.
Тишина, она нестойка,
то хрипит подобно сойке,
то скрипит коростелём
в поле августовским днём.
Или катит, словно мячик,
от удачи к неудаче,
а потом наоборот
в сторону чужих ворот.
Вслед бежит товарищ Белкин
строго по минутной стрелке,
по сердечному лучу,
будто пациент к врачу.
Сердце гулко барабанит,
что--то будет, что-то станет,
время гукает совой
в каждой драме бытовой.
«»»»»»»»»»»»»»