Всё сильней опаздывает вечер.
"Свечка не у дел", - вздыхает ночь.
Безголовых спичек жалко свечке.
Прячется в зрачок - лишь там темно -
сон, сожжённый яростью рассвета -
вечно тот без объявленья войн…
Душный мёд черёмух каплет с веток,
щедро кормит головную боль.
Бирюзов размытый взгляд флейтиста,
освежая, солнечный пассаж
цедит сквозь зелёный цитрус листьев.
Лунный ком запиской за корсаж
прячет утро. Тень вспорхнувшей птицы
будит книгу в дремлющих руках.
На шершавом языке страницы -
сладкая снежинка лепестка.
…Девы сбились с ног - героев грузят,
павших ищут по звезде во лбу,
эху тостов в рифму: "Слава Музе!",
по пустым флаконам возле губ
с этикеткой: "Эликсир иллюзий.
Строго по две капли на судьбу".