листья Клёна ,
Садятся
Кружась,
словно Птицы,
на Плечи
Прохожих.
всё, у Всех
Хорошо,
лишь у Нас -
Перепутанных
Чувств,
Бездорожье.
переулок Уснул...
ни Огня,
где-то Сонно,
Вдруг
скрипнула Дверь.
может Ты,
не Веришь
в Меня ?
тогда в Чувства,
Мои,
Поверь