А я пишу, опять пишу,
Пытаясь втиснуться в пространство,
В тот мир, в котором не живу
И отразить его убранство.
Здесь всё намешано с лихвой
В мелкокалиберном масштабе,
С его извечною игрой,
Что порешили будто в штабе,
Но говорить у нас о том
Уже не принято с годами,
Ведь мы же строим новый дом,
Но только в старой мелодраме,
Всё те же лица, та же суть,
Двуличие форм двойных стандартов,
А в результате просто жуть
Нам выдают под бой курантов,
Но мы довольные вполне,
Хоть до предела обнищали,
Вновь строим замки на песке,
Что нам опять наобещали.
Идёт игра на дурака,
Духовность сразу возрастает,
Но всё же грешная рука
Процессом этим управляет,
Хоть говорят и говорят,
Что мы стремимся к высшей цели,
А цель одна у тех орлят,
Чтоб сытно жрать в своей постели
И наплевать им на народ,
Что уж давно стоит на грани,
Для них, как был он жизни сброд,
Так и остался в этом клане.