***

Смерть ходит прямо, по пятам.
Изящно так, как всяк мадам.
Но поцелуй ее есть доля мрака,
Всяк испытавший мрет от рака.

Поймать пытались, не прошло,
На то боится большинство.
На ней всегда увидишь черный,
Он цвет ее, как синий - молний.