Маяковский пишет ломаными строками,
Отакуров завитки кует из слов.
Я хочу покончить с внутренними спорами,
Обрести гармонию, сознанью найти кров.
Ритмы моих мыслей отрицают постоянство,
Вечного разнообразия ища.
Разум обращу в защиту странствий -
И любовью станет кровоточить пьяная душа.
Неужели в жизни все так серо?
Бабочек внутри так сложно в рифму обратить...
Корчусь каждый миг в самокопаньях и сомненьях,
Лишь бумаге доверяя песен грусти бит.