«Не нужно мне хлеба! Не буду! Он просто невкусный!»
«Ну, что ты, малышка, негоже о хлебе вот так…» –
Старушка погладила хлеб и, задумавшись, грустно
Сказала: «Цена ему – целая жизнь, не пятак.
Забыть не смогу ни сирену, ни стук метронома,
И, даже ослепнув, найду я опять и опять
Дорогу к подвалу разрушенного гастронома,
Там хлеб раздавали блокадный, по сто двадцать пять…
На темном прилавке при тускло мигающем свете
По карточкам резала девушка хлеб на куски.
Беззвучная очередь взрослых. А рядышком – дети,
Худые, в шубейках, и по'верх – крест-накрест платки.
Отрезан брусок. Если падает хлебная крошка,
То маленький палец озябший за нею вослед
И бережно так, на язык… по чуть-чуть, понемножку
Смакуют ребята, как лакомство, жмыховый хлеб.
За ним хоть в студёное утро, хоть вьюжною ночью,
И было не важно, бомбили тогда или нет –
Тяжёлый и влажный, блокадный паёчный кусочек
Желаннее сладкого сна и вкуснее конфет!
Ох, милая, что же ты плачешь? Давай для начала
Мы масло достанем и сделаем вновь бутерброд».
«Бабуля, прости! Я такого о хлебе не знала…
А можно горбушечку с сахаром? Будет, как торт!»
08.05.2018