Так хочется писать,
писать бесконечно много,
до умопомрачения, до безумия,
чтобы достичь ног самого Бога,
там высоко в полете строк,
чтобы сердцу биться,
чтобы всей сущностью своей
с астралом слиться.
Чтобы пальцы в кровь по клавиатуре,
до локтей, до плеч -
не важно от просветления или дури.
Не грозит ни огонь, ни меч
сумасбродной моей натуре,
но не уберечь
от обычной московской хмури.
От того не рвусь
под осевшее небо в осень,
она часто мучает и заносит,
и ведёт, и вертит, как хочет злая,
эта хитрая, рыжая, золотая.
А сегодня день тихий, воскресенье,
и весной так верится во спасенье,
обновление и покой для души и тела,
перейти все мыслимые пределы