Запачканные памятью страницы,
Исписанные желтые листы
Хранят собранье мыслей по крупицам
Желанья чьи то, тайные мечты.
Та книга, что лежит сто лет на полке
Сто лет писалась кем-то от руки.
"Личный дневник" написано на корке
"Не открывать. В нем тайны велики".
В нем каждая страница дышит жизнью.
Та книга называется "судьба".
Запачканые памятью страницы,
Ветвистая, нелегкая тропа.
И книга эта как сценарий фильма,
Только сценарий жизни непростой,
Где камера и режиссер, увы, бессильны.
Не могут управлять они душой.
Ее хозяин, вероятно, умер.
Сто лет, а может больше уж прошло.
И мир теперь ему вовек бесшумен,
Не для него на улице тепло.
Но те страницы, что лежат сто лет на полке
Под толстым слоем пыли и грязи
В заброшеной, ненужной барахолке,
На кои свет не пропускают жалюзи,
Они хранят в себе его дыханье.
То, что угасло сотни лет назад.
И каждый штрих, каждый крючочек препинания
И мыслями и чувствами богат.