Рождённый ползать, не желает,
Да и не думает летать!
Ему легко и по-пластунски,
Из века век переползать!
Ему не ведом ход событий,
И связи с миром ни к чему,
И он не делает открытий,
И сам не знает почему?
В своей среде обыкновенной,
Он сам себе и друг и враг,
Порой признаться откровенно,
Ведёт себя он как дурак.
Сжигая время без остатка,
Снижая скорость на пути,
Он, соблазняя душу взяткой,
Желает цель приобрести.
Летать не думает и снова,
Передвигается пешком,
Ходьба - его судьбы основа,
А к ночи движется ползком.
Он яда страстный потребитель,
И послевкусием живёт,
Он тёмной магии хранитель,
И тонет в ней, который год.
Летать, не ползать, и однажды,
Его натянется струна,
Душа, уставшая от жажды,
И плетью сытая спина.
Всё это так и, слава богу,
Ему не страшен, страшный суд,
Преодолев ползком дорогу,
Он будет прав и очень крут!