Гонку вооружений богатые развели.
Их не беспокоят слёзы нашей Земли.
Бедствия не волнуют, как и сиротский плач.
Беды влечёт, болезни, долларовый палач.
На бункера надежду шкурой своею ждут.
Сами свою Планету пренасыщаясь жрут.
Валят они деревья, роют в земле ходы.
Стонет она, родная, долго ли до беды.
Снявши с неё всю шубу, золота поурвать,
Как же их породила? Что за Бесова мать?
Так на Земле родимой, не научились жить.
Этой святой, желанной нам ли не дорожить?
Кто то слететь мечтает. С нашей удрать земли.
Там ещё перегадить. Хуже чем здесь могли.
Кто ждёт на тех планетах этот ненужный хлам?
Этим , инопланетным, нужен наш хаос там?