Я не хочу писать про то,
как здесь любовь не состоялась,
как разбивалась, что стекло,
как поглощала душу жалость,
как полоскалась в грязь бельё,..
ведь злобой боль обид не сталась,
ведь это чувство не пришло,
ведь заплутало, затерялось…
Я не хочу читать про то,
где звёзды прячутся за росы,
где брошенный букет в окно,
где взмах ресниц пронзает позы,
где нет «всё будет», «всё давно»
под ненасытностью рассвета,
под полнолунный сон луча,
под неуёмный зов «про это».
Я не хочу красиво лгать,
что не сбылось, как не свершалось,
что из реальностей пришло,
что фантазийностью осталось,
что было, тайной проросло
из пропиаренных идилий,
из внешне так похожих слов
излишних крипто-ми-ми-мишных...
Я не хочу ненужность знать
в чём смыслов смысл, первопричина,
в чём заключили опыт, чей,
в чём блеф, обманностей лавина,
в чём паритет, приоритет,
есть несусветность не быть серым,
есть сто причин счастливой стать,
есть сто причин к несчастью, в целом.
06.05.2018