Павших не сосчитать, не измерить их пульс
перед самой последней атакой.
Только кажется мне, что меж нами живут
те, кто шли с кулаками на танки.
Похоронок не счесть. Поколеньям их груз,
как свинцовый багаж многотонный,
тяжко в сердце нести, но они всё несут
в предынфарктном последнем поклоне.
Их седины от едких прогорклых дымов,
и от зарева лица, как в бронзе.
Прорастают меж нами травинки имен,
только как я, не знавший их, вспомню?..