Как странно... Не цветёт ничто во мне,
как будто наступаю вновь на грабли...
Пылает солнце в южной вышине,
но что-то здесь, внутри меня, озябло!
И день, когда всё небо в кружевах
из облаков, затейливо завитых,
душе понятней: может голова
остыть от мыслей, пламенем облитых.
Мой русский дух давно грустить привык:
от Покровa, с Филипповок поститься,
бродить по листьям улочек кривых,
и видеть грусть сквозь дождь и снег на лицах;
влюбляться в январе, на Рождество;
в любовь, как в омут, кануть на Крещенье;
на Пасху вновь воспрянуть естеством
и разговeться, заслужив прощенье!
Прости мне грусть, красавица-Весна,
что не тебя люблю! Мне чаще Осень
приходит в платьях бархатных из сна,
в жёлто-зелёных, из берёз и сосен!
Дрожит листом осина надо мной,
в багрянец разукрашенным монистом,
хрустит ранет, лёд стынет над волной
от берега уступами, лучисто...
Опяток войско спрятал маринад,
брусничный сок и песня о рябине...
Прости Весна, но не моя вина,
что всех милее дева-Осень Нине...
Рожде;ственский пост (Фили;ппов пост, в просторечии Фили;пповки)