И снова держать себя в руках

И снова держать себя в руках.
И снова лишь в мыслях волю себе
Давать, чтоб смелеть на твоих губах,
И доброго утра желать тебе.

И только тогда я тебя могу
Любить, как могу, как тебе не надо.
И только тогда я с тобой могу
Рядом быть столько, сколько мне надо.

Но это все зло, далеко не награда.
Это все больно и это дышит
Тем, чем не надо. И я не слышу
Здравого смысла-и он не дышит.

Это все злые голодные мыши
Моего сердца, подвала сырого,
Где каждый гриб-это моя крыша,
Которая съехала, не по иному.

Вселенная эта меня так жаждет.
Я создавала ее когда-то с расчетом на счастье.
Но счастье ли, разве,
Воображение богатое?

Счастье ли, разве, что ты не мой?
Счастье ли, разве, что я боюсь
Сделать навстречу раз-другой
Шаг до тебя, боясь, что споткнусь?

Счастье ли, разве, каждый раз,
Смирясь, забывать, чтоб спокойнее было?
Счастье ли то, что я так любила,
Не признаваясь, со всем смирясь?

Счастье ли, что ничего не было?
Что не пришлось сильней страдать?
Счастье-писать стихи красивые,
И тебе в жизни не показать.