Гоню свой обруч по дороге,
и пыль горячая стеной,
босые пацанячьи ноги
пропитаны землей родной.
Над морем золотой пшеницы
орел чуть виден в высоте,
как будто замер, но кружится,
и от него незрима тень.
В густую упаду прохладу,
сорву травинку-изумруд,
и облака, как на параде
по небу строем проплывут.
А я возьму свой обруч медный
и вновь машину запущу, -
не опоздать бы мне к обеду,
люблю сметану я к борщу!
Николай ЛЯТОШИНСКИЙ