Дождик, падающей каплей,
Бьёт наотмашь по лицу.
Облако летает цаплей,
Жизнь торопится в концу.
Полночные умолкли споры,
Не стало пишущих в тиши,
Пустые взвились разговоры
О состоянии души.
Грустит достигший совершенства,
Ему не мил закон земной,
Где оперилось духовенство,
Простёрло рясы над страной.
А корни в дедовской земле
Среди травы гниют привольно.
Шагает мерзость по золе,
Чтоб делать думающим больно.