Живёт мышонок в теремочке.
То есть овёс, то ловит мысль слов.
Слова он в фразы превращает.
Но что-то грустные они.
Он пишет прозы и поэмы.
Он любит сам их в слух читать.
Но что-то грустно на душке малой.
И он всё пишет,пишет.
И умирает от : скорби, муки и тоски.