Кого-то гнали на убой,
а мы цену свою взвинтили.
За здравие, за упокой -
теряем что-то, подзабыли...
Победа сладкая - не мёд,
летят по миру похоронки.
Кто пляшет на костях - он врёт,
правдивей те, молчат в сторонке.
Не зная, что сказать в ответ,
смолчу и я, не воевавший.
Где флаг на крыше - сельсовет,
а рядом памятник упавший.
Не погребённых: по лесам,
по топям разным на болотах,
лежат, а мы, не чуя срам,
всё поделили уж по квотам.
Так праздник это или стыд...
ответ всегда идёт от власти.
Моё нутро слепо, молчит,
не собирает в сердце части...