Настоящность любого момента всегда скупа
или часто, но, впрочем, это не так уж важно.
Мир холодный и - как язык у собаки - влажный,
дождь весенний как с неба сброшенная крупа.
И куда бы ни шёл, всё пустое и всё подвижно,
всё покрыто асфальтом, как тело - плащом зелёным.
Рост вселенной притих, уступая пути влюблённым,
а они отказались. И морем разит солёным,
и, наверное, где-то даже приливы слышно.
Да, куда бы ни шёл, распробовав атмосферу,
всюду серо и грязно, жалко марать ботинки.
А из окон, открытых настежь, поют пластинки,
где-то джаз, где-то поп, где - Чайковского Мариинки...
Открываются окна другие по их примеру.
Неделимость пространства и времени застывает,
превращаясь в искусство жёлтого на бесцветном.
Вопреки непогоде, в воздухе пахнет летом,
солнце тёплые пальцы в волосы запускает.
10 мая 2018