Все мысли в тёмно-сером тоне,
Какой-то философский бред.
Себя увидел я на склоне,
На очень скользком склоне лет.
Качусь я вниз, а склон всё круче
И всё опасней виражи.
За каждым ждёт болезней куча,
Здоровья только миражи.
На склоне лет путь только вниз,
Вверх не работает подъёмник.
Внизу ждёт всех один сюрприз:
Кто вниз спустился, тот - покойник.
Не миновать вам этот финиш,
Не обойти его никак!
На финише коньки откинешь
И возмутишься: «Как же так!
Где рай за все мои страданья
И непосильные труды?!
Здесь никакого нет сиянья,
И нет кромешной темноты!».
09.05.2018