Не хочу я писать о войне,
Но взбираюсь по памяти в горку,
По земле, что кипела в огне
Смесью пороха вместе с махоркой.
Не хочу…но душа бередит
Не мои, там отцовские раны,
Где военного солнца зенит
Освещал Беларусь неустанно,
Где колышется ветром ковыль
Роковых сорок перво-четвертых…
Фронтовые осколки да пыль
Той страны, что вставала из мёртвых.
…Партизанские корни мои,
Где в трофеях зарытое детство,
Где полесья держали бои,
Где без разницы чем, но наесться,
Где учили читать по клочкам
Замусоленной жёлтой газеты,
Где от взрыва… отец мой – в очках,
Плохо слышит, но помнит всё это.