Смерть - это сон, блаженный сон,
Хотя кому и как дано от века,
Мелодией, идущей следом, в унисон,
Как реквием по грёзам человека.
Заснувшим навсегда - открыт покой,
Воротами к далёким светлым кущам,
И волей этой глубочайшей и благой,
Струится свет к уснувшим душам.
Что есть такое, что нельзя объять,
В громах ангелоподобных пений,
И, чтобы в этот сон с собою взять,
Лиловый пыл зари вечерней.
В безмолвии остывших, древних грёз,
Когда уже нет места прежней неге,
И вместо отпылавших в свечах, гроз,
Мелькает тень на белом снеге.
В глубокой пропасти, без дна,
Нет ни времён, ни долгих поприщ,
И, только в даль влечёт, страна,
В центр массы огненосных скопищ.