Мысль, в общем-то. Не нова:
Душа - всему основа,
А там – любое слово
Или случайный жест,
И – стронут груз предчувствий,
Ты вытолкнут на бруствер.
И никаких напутствий,
А плечи чуют крест.
А от креста – все тени, и
Такое их сплетение,
Что головокружение,
Отсутствие систем.
В толпе, да в одиночестве…
Туманные пророчества,
И зуд в ладонях: хочется
За бритву. Но зачем?
Все пусто, не иначе, но –
Не все еще потрачено!
А бритва предназначена,
Чтобы по ней идти
Над пропастью пугающей!
В затылок – взгляд кусающий:
Нормальные товарищи –
У них свои пути!
Сегодня – мысли трезвые:
Упрусь ногами в лезвие!
Лишь гвоздики железные
Не стронулись бы с мест.
Конец един: быть пылью, но –
Бывает сказка былью, и
Вдруг обернется крыльями
Мой неуютный крест?!