Сломан, забыт, разлетелся кусками,
Жизнь пропивая, себя ненавижу.
Лишь бы забыть, всё что связано с нами,
Мной и другими, быть может не вижу?
Быть может не вижу того, что забыто,
Скормлено коршунам в мёртвом ущелье
Памяти, ссохшейся, изувеченной,
Избитой металлом нервов калеченных?
Памяти слабой, мольбами заглушенной.
Мольбами о том, что, быть может, не нужно.
Да и не нужно было совсем
Клястаться богам, кланяться о земь...
Может быть то, что я ещё жив,
Нужно кому-то, кто пишет сценарий,
Жизнь пропивая свою в темноте
И за лампадой стирая в сознанье
Мысли людей, что так медленно тлеют,
Рвутся на сотни маленьких игол
И разлетаются в пустоте,
Себя презирая, идут на изгнанье.
Сломан, забыт, разбиваюсь о стены,
Что возводил себя ненавидя...
Кто я? Зачем я? В чём этот удел?
И почему я так много не видел?