***

И пусть я сам ленив,
И год за годом хуже.
В своей душе залип,
В кровавой белой стуже.

И пусть совсем урод,
И даже если глупый.
Меня любил народ,
Пусть я совсем был мутным.

И пусть я мертв уже,
И пусть меня зарыли.
Но у меня в душе,
Всегда росли те лилии.

Которые ты дал,
Что радовали мать мою.
И в них я умирал,
Кроваво слезы свои лью.

И вот теперь в земле,
Лежу в своей могиле.
И те твои цветы,
С моей душой погибли.

Owen Lok