Даже мой друг-утешитель, соловей,
Мне не спел свою колыбельную песню.
Знать, за городом интересней
Было или, во всяком случае, поживей,
Чем здесь, где валят из пушек,
Но детям преподносят это как салют,
Где дети безобидно, постепенно узнают
Войну прежде тихих избушек.
P.S. Приснился кошмар, от которого проснулся с голосом: я был в лифте, со мной было два ребенка; мы только зашли, чтобы спускаться, а лифт, едва закрывшись, начал падать. И вот, такой моментально-выразительный взгляд, я порываюсь руками, чтобы привлечь их к себе, и кричу что-то вроде "на меня", мысля из себя сделать подушку приземления, и просыпаюсь вместе со своим криком, который в действительности звучал слабым стоном, наверное, оттого что это был не первый сон, и была целая очередь картин, таких же напряженных, но оставлявших меня в живых. 11-ый этаж, и мое тело, преимущественно из костей, вряд ли спасли бы детей.
P.S.P.S. Чьи дети это были? Откуда вообще берутся эти все незнакомые лица? Не мог же я их выдумать. А и видеть - не помню.