Пишу стихи, альтернативы нет.
Хотя и знаю, это - труд напрасный.
А муза пишет старый табурет
и тыкву, и даёт спектакль прекрасный.
Альтернативы нет, Пишу стихи.
Работаю, сгораю, пламенею.
В стихах овечек гонят пастухи,
студенты топчут майскую аллею.
Приходит муза вечером на чай,
приносит иногда кусочки торта.
Уходит, говорит мне - не скучай.
И рвёт в тайге цветы для натюрморта.
Пишу стихи, оттачиваю вкус.
Считаю неудачные попытки,
и строчки разрастаются как флюс,
и редко блещут будто маргаритки.