И что мне делать дальше?
И почему, в голове очередной провал,
Где тот прекрасный мир без фальши?
Что я однажды, себе нарисовал.
Мне красок вроде бы хватало,
Но получилось все не так.
Похоже бесталанный я художник,
Раз не сумел нарисовать родной барак.
А может прирожденный я поэт?
Ведь в голове бардак,
И с алкоголем вроде я в ладах,
Но что-то все равно не так.
И каждый день внутри меня,
Частичка умирает, поэтического духа.
Возможно угасает она зря,
А может просто не хватает мне тебя.