Погоду обещали никакую:
Гроза, дожди, снега, метель,
И как же называть такую,
Тебя спрошу о том, ах добродетель,
Сегодня выходной, поспорить
С тобой, моя душа больна,
И как же мне себе не приготовить
Бутылку ароматного вина.
За окнами всё льёт и проливной,
Дождями поливая низ,
А я сижу, и нервною рукой,
Сползает наверху карниз.
Всё будто надо мной скрипучей,
Доносится парадной дверь,
И льётся с восковых свечей,
От времени безудержных потерь.