Морте
Придумал Бог такую жизнь,
Что каждая душа в ней - лепесток,
И что без дерева не обойтись,
Оно - наш дом , оно исток.
Пусть семя дерева есть Бог,
Пусть ветви словно города,
И каждый, хоть всего лишь лепесток,
Он целый мир, он есть - судьба.
И жило дерево, качая
На ветвях гроздную листву.
Одни, ссыхаясь , отрывались покидая,
Другие в почках, поджидали жизнь свою.
Но вдруг однажды с почки вышел не листок,
И все зашелестели! ветром
Разнесся слух, что это майский, крохотный цветок,
Красно-розового цвета.
Но как же так! она цветочек!
И шелестят листки свое!
Не может быть, чтобы из почек
Рождалось что либо еще.
Она прекрасна, майское творенье!
Все шелестят о ней одной!
Но вдруг еще одно рожденье,
И вдруг еще! еще! еще!
Мокнул в цвета художник кисти,
И разлились по дереву цвета!
И запахом наполнилась цветущий жизни,
Полна деревьями прекрасная земля!