Боль не возвысить.
Так авторучки стержень остр –
Как бритва. Бисер
Кровавых слов моих так прост –
Рассыпан в строках.
И песнь – как будто бы наркоз
Души высокой –
Ввысь выпускает сонм стрекоз –
Цветастых писем.
Но песен мир – совсем не прост,
А я – зависим,
Как в весны возвращающийся дрозд.