Я напишу две строки, вложу их в фотоальбом,
который хранит жар руки, нежит сладчайший сон.
Ты можешь их прочитать, только стряхни с них пыль.
Открой и начни листать страницы, что я забыл.
А может быть, не забыл. Возможно, и не писал
тех строк, что я так любил в фантазиях к небесам,
к белеющим небесам пускать, обрывая нить.
Пускать, забывая сам, что только что начал жить.
2017 год