День был славен, но он прошёл,
как проходят и все,
ему равные светом своим, миражом,
босиком по росе
вновь бегущие к окнам, чтоб,
провожая, проститься с тем,
что оставил неровный штоп
на порезах дощатых стен.
Вылей в яму по край дерьма,
завернись в простыню.
И в зашторенных окнах тьма
приближающемуся дню,
я надеюсь, уж не навредит,
но ворвётся в очаг,
что под вечер то и смердит
человечеством при свечах.
2017 год