Роятся мысли, словно пчёлы,
Летят за мёдом рифм и слов
И,опускаясь с выси долу,
Ткут соты новые стихов.
А ум гудит мой,словно улей,
И сердце трепета полно,
И рифмы всё летят, как пули,
Листа пронзая полотно.
И вот уж стройными рядами
Стихи ложатся на листок,
И мысли замирают сами,
Иссяк их творческий поток.