Чем окажется суть, искривлённая ливнем?
Что для счастия лишь неизбежная хворь?
Отчего человек всё ж такой несчастливый,
отчего постоянно он чувствует боль?
Для чего в темноте (только пламя свечи)
придаётся, отнюдь не враждебным болезням,
но душевным?... ведь он излечим —
только стоит хоть раз упархнуть в поднебесье.
Только стоит хоть раз пренебрегнуть молчаньем,
ощутив полноту своей речи и здравья;
только стоит хоть раз оказаться случайно
в суете новых лиц, не простившихся с Раем.
Но и в том, чем ты жил, чем дышал и был молод,
когда скверностью быт не вонзился в твой череп
ещё, уже гас мир в глазах, увядал с ним и город,
безнадёжно ища в бесконечности берег.
Отчего всё же мир и надменен, и весел?
Для чего полумрак к себе тянет с упрёком?
Просто всё: не хватает всем кресел —
кто-то попросту вынужден быть одиноким.
2017 год