На смерть барда

Что ж вы так печально-строго
С ним прощаетесь, крестясь?
Декларацию для Бога
Он заполнил, не таясь.

ЗлАто рифм, валюта песен,
ЖемчугА бесценных строк –
Вот, чем был богат и честен,
Чем судьбе платил налог!

И проценты от дохода
В фонд свой личный не укрыл,
А, напротив, для народа
От щедрот души творил!

В деловой помпезной массе
Не толкался день-деньской, -
На божественном Пегасе
Уносился за строкой!

Не кривил душой и слогом,
Не ронял лукавых слов
И успел пропеть о многом
Звонкой лирою стихов!

Не дано понять «убогим»
Сквозь суЕт телесных пыл,
Что он добрым, мудрым, строгим
И душевно чутким был.

Им все – «ройсы» да «линкольны».
Им - лишь ползать да коптить.
Он же мог летать привольно
И умел творить-светить!

Честный сын своей державы.
Скромный бард. Поэт. Солдат.
Был он – рода Окуджавы,
А по имени – Булат!


Рецензии