***

Вновь засматриваюсь бессмысленно на Него
И бесстыдно себе присвоить хочу всего
Ряд бессвязных пустых вопросов внушит весна.
Сам себе подстригает чёлку, или Она?
Я смотрю на себя и вижу лицо войны.
Я живу от Его приезда и до весны.
Отвернёшься к стене - и вроде неуловим.
Она рядом, когда из бездны следят за Ним?
Я тяжёлый, проросший в камень сухой реликт.
А к Нему - сумасшедший, нервный, хмельной аддикт.
Вот вино. Мне б забыться, взвиться, на дно, со дна...
Кстати, сам себе наливает, или Она?
У Него ведь бывает тоже тоска и боль,
И подолгу не спит, надежды бывает ноль.
И когда Он в тревоге долго глядит во тьму,
Ей страшней просыпаться утром или Ему?
Почему я с рожденья старая, как Земля?
Почему для кого весна, тот всегда - не я?
И в то время как здесь всегда дефицит лучей,
Почему всё большое солнце досталось Ей?