Мой сезонный стон – сон,
Как положено, в любой весне
Не отдыхает,
Если захочет, то не сможет, -
Весна все взрывает –
Под собой и над собой, -
Называется - под дых.
Как мне прийти к отдыху
В этой весне родной?..
Мои телеграммы
Летят на надгробье моей мамы,
Они скапливаются, как
Опавшие листья, -
Но во мне продолжается жизнь
Моей мамы…
У нас с ней весна на двоих,
И как бы я не ходил по кругу,
Я прихожу к ней…
Я – осенний, -
И она любила осень,
Может быть…
Может быть – это жизнь,
О которой
Никто дополнительно не вымолвит.