Прости отец,что был я невнимательным,
порою нежной докучал тебе.
Казалась жизнь начальной матиматиматикой-
где ты теперь и на какой звезде?
На месте погребенья хлипкий памятник,
военкомат не брался бы совсем,
и горькая измученная память,
казалось дни бессчётны,а вот все...
Я прихожу к тебе весной и осенью,
цветы сухие долго не живут,
и сам уже седой теперь,не с проседью-
боль по тебе безжалостней чем кнут...
Твои награды в письменном столе,
и фото в старом доме на стене,
легко сказать всё в прошлом не грусти...
За всё за всё отец меня прости.