Наше танго, как сон,
утопает в цветущей сирени.
Стонет нам саксофон,
изгибаются страстные тени.
Стук сердец – унисон.
В ритмах танца я – пленник.
Ах, как короток он,
кратки миги горений.
Всё проходит. И сон -
это просто усталые гены.
Старый друг, патефон,
сохранил миг не тленный.
Наше танго, как сон,
утопало в цветущей сирени.