Цветут каштаны. Первый лёг загар.
В траве росистой проскользнула змейка.
И если не лукав ты и не стар –
жизнь снова, словно новая копейка.
Нам рукоплещет тополей листва;
поют дрозды; грачи в ветвях, как груши;
мир солнечного полон вещества,
которым пропитались наши души.
Уже не вспомнить слякоть зимних дней,
забыт уже тех дней озноб и ступор:
невидимые дали все видней,
всё ощутимей то, что не пощупать.
А над Ай-Петри груда облаков
то замком станет, то слоном, то птицей;
не зря из всех приморских городов
зовётся Ялта Южною столицей.
Не зря и мы в неё так влюблены,
что тает сердце, чтоб там ни сказали,
и волны нам прибрежные вольны
нести легенды из античных далей…
Нас, в полный штиль, зовёт к себе буёк!
Мыс в мареве горбатится верблюдом!
Кто не бывает в жизни одинок,
тот оценить не сможет это чудо.
Вернее, сможет, но не до конца,
так не похожа жизнь души и тела;
вон облачком цветочная пыльца
с газона на газон перелетела.
А вон, крылом волну задев слегка,
взмывает чайка ввысь, где эстакада,
и девушки толпятся у лотка,
чтоб персиков купить и лимонада.
Утюжат даль морскую сейнера,
слезится взгляд – попала в глаз ресница,
и понимаешь, что пришла пора
писать стихи, а повезёт – влюбиться…