Cipresso... la mia malinconia assomiglia ad esso... Boccaccio 70.
Великий поэт одинок и безмолвен,
Его охраняют покой кипарисы,
И мир души его, бывший огромным,
Скрывают обшарпанных плит кулисы.
И чайки вокруг ругаются матом,
И мелкие насекомые (словно крысы)
Снуют, копошатся в венке помятом,
Что с луга, который давно уже высох.
И дождь набивает текст на надгробие -
Бессмысленный отрезвляющий зуммер.
Не спрашивай больше про звон с колокольни.
Ведь если и он одинок, когда умер,
Умрешь ты, оставя и означая лишь нумер.