Он капитан очередной.
Их много впереди.
Тяжёл я мыслью одной.
Она не повредит
Моей карьере, так сказать.
Но грех молчать о ней.
Её пером не описать,
О ней хочу я рассказать.
Носил я много дней.
Лелеял я, в себе растил
Суровой правды глас.
И, наконец, её родил.
Не отвести и глаз.
Проста, пряма, конкретна, жуть.
«Так это он Федот!?».
Но слов обратно не вернуть,
Федот, да вот не тот.
Интеллигент, нарцисс, пижон,
Каких не видел свет.
Я интеллектом поражен
И обаянием сражен
В неполных сорок лет.
Всё это панцирь, шкура, дым.
Как комариный рой.
Он, верно не был молодым,
Мне кажется порой.
1989