*
Когда остывший солнца луч
скользит прощально между сосен,
вдали видны громады туч,
и просит милостыню осень,
я прихожу в свой сад, но в нём
деревья призрачны и немы,
лишь фиолетовым огнём
горят на клумбе хризантемы.
И грустно мне, что в тишине
трепещут листья, словно флаги,
и оттого, что на войне
погиб мой дед в предместье Праги.
Бросает ветер пыль в ладонь,
кричат тревожно в небе птицы,
и вспоминается огонь
у самых древних стен столицы.
Сквозь кровь и годы вижу я,
как в бой идут отцы и деды…
Пусть будет пухом им земля,
им, не дожившим до Победы.
2018 г.