Перемётное кочевье...

Женя Морозов
Перемётное кочевье
воронья, похмелье дня,
что ты заняло деревья
и картавишь про меня.

Да, я чую, Нет, я знаю.
А пойму – не захочу.
Лаю буднему да хаю
я сосновый гвоздь вручу.

У простуженного воя
и кукуканья вдали –
есть, по крайней мере, поле
леса, мясо из земли,

но у карка – вечно всуе
призвук горя, окрик сфер,
птичий зуб в сердитом клюве
и процеженное «р»,

как во сне, где на чужбине
я напился, а вокруг
ведьмы в сказочной рванине
облепили страшный сук

и ночуют, и вещуют,
как стреляют из пращей,
и в окличке их ищу я
имя будущих вещей.

Ни стыдобы, ни пощады,
ни казнённых, ни судей –
клёкот смерти, если надо,
спрятан в горле у людей,

и когда на рёв и гогот
он взведён и проронён,
ничего уже не смогут
сонмы веток и ворон;

лишь в живых закрылках птицы,
прошлым воздухом скребя,
время движется и снится
о тебе и сквозь тебя.