Не просто у синего моря
сидится…
Мечтается, с парусом белым
уплыть
за той белокрылой
и плачущей птицей.
Не время ль пришло
о суетности забыть?
Песок, шелестящий -
волнами расчесан.
Опять, словно - бархат,
ровнёхонько лёг.
Эх, парус – мечта,
над водою парящий,
почти наяву
за собою увлёк.
В неправильный градус
качнёт иль наклонит,
да будет волной
человечек раним.
Всё же, сбросит волна
с пьедестала из пены.
Она - безразлична
к переменам таким.
Уже к горизонту
несётся тот парус,
а с ним - на край света,
за белою птицей,
бежит по волнам:
- Я здесь не останусь!
… Тот человек
замечательный,
кому такой сон у моря
приснится.