Поэты продаются за бесценок,
Художники не видят смысла жить.
И каждый день меняется оттенок,
Но не меняется картина изнутри.
В отелях б***ство, пьянки в подворотнях,
Любовь как повод к черту всех послать.
Куда-то вдаль опять в междугородних -
Сегодня главное успеть чуть-чуть поспать.
Мы к восемнадцати, как водится, взрослеем,
Но все слова за истину всерьёз.
И кто-то через пару лет дотлеет,
А кто-то купит пару папирос,
И зазвучат так искренне за стенкой
Твои стихи для тех, кому нужней.
Поэты продаются за бесценок -
А ты не продавай себя вообще.