***
потерянных в долгом дне
нас усталых теряет вечер
остатками осадков на дне
проблемы общей человечьей...
молчанием вымощены встречи...
просто посидим вдвоем,
и касание сотворяется вещим
в прикосновении сном.
твой сон, мой... наш...
просто посидим вместе,
словно зафиксировал фиксаж
седую известь известий.
проживем вечность на скамье...
мелькают дворцы и шалаши,
мы находка для фотоателье...
образы образуют карандаши,
что останутся после,
мы уйдем вдоль годов,
и окажемся менее взрослые –
током растопки льдов,
которые сотворили сами,
создали собственными сердцами –
согреемся ли прохладными скамьями,
собранные нами,
как мастерами...
Но мастера ли мы?
происходящее параллельно нас,
где мы
белея из тьмы,
обретаем
образный
окрас...