Зачем рождаются стихи? Быть может, нЕзачем – от скуки?
Возможно, чтоб не так больны казались месяцы разлуки?
Иль от-того, что просто так их кто-то сосчитал красивым
Рецептом голуву вскружить девочкам – милым и плаксивым?
А может, чтобы в тишине, глотая жадно чьи-то мысли,
Мы наохдили в глубине... Себя! Чужие образы осмыслив...
Чтоб строчек буйные ручьи сухое сердце омывали –
Не для того ли до зари под светом лампы мы читали?
И узнавали каждый раз о мире новые секреты,
Что заставляло нас дышать! И быть от пламени согретым –
Того, что излучает стих. И жАру нам для всех хватало!
Я был причастен. Я – из них! Я жил! И каждый раз – сначала!
Мы сочиняем не затем, чтоб кто-то нас назвал поэтом,
Не ради славы-похвалы, не чтобы поучить советом...
А потому что мы живЫ и нами движут только чувства!
И невозможно не писать. Во имя вечного – Искусства!